IMPULSO
Ao longe, crescia a serra que,
lentamente, ia perdendo aquela cor baça de elemento indistinto, à medida que o
nevoeiro ia levantando. Entraria nela para poder conviver com a sua grandeza
telúrica, com o rumor da sua voz natural e mística, com as rochas altas e
musgosas, geometricamente indefinidas, com o ar quase irreal do mistério das
origens
O mundo à minha volta pedia-me,
naturalmente, a lucidez do deslumbramento.
Mas, quem pode dominar o impulso
de um momento, em que toda a vida sabe a deslumbramento? Da fraga dura, anosa,
sem idade precisa no mundo dos elementos, via o mar que me entrava nos
sentidos, através de ondas de maresia que se ia espalhando pelos ares, tocadas
pela força dos ventos. Incansáveis, insaciáveis de azul, as águas do oceano
deambulavam pela baía em bolsas de mar largas e inquietas, que se projectavam
ao sabor dos ventos correndo para trás e para diante, segundo a vontade das
marés.
Os raios de sol, portadores do
cheiro a malva-rosa que se desprendia da vida dos montes, batiam-me nos olhos e
convidavam-me a entrar no feérico mundo-a-despertar nas asas das aves
rumorosas, no sussurro das folhas nuas das árvores que se queixavam do frio do
vento, no espectáculo natural do abrir das corolas das majestosas flores e no
despertar dos fetos rodeados pelos verdes abetos.
Tudo funcionava no impulso
natural da vida, no centro do mundo físico e metafísico que ali vivia no
reverdecer das ervas da pontual Primavera do Ser. O Outono, o Inverno e o Verão
pouco nos dizem de antemão. Sabemos, naturalmente, quando chegam, pelo que o
corpo sente e nos diz. A Primavera é diferente…deixa-nos ver e saber o que ela
mesma sente e vê!
Afinal, de longe, a serra
prometia uma visão da própria Criação ao pôr-me as palavras no Ar, na Água , no
Fogo e na Terra-em-que-Me-Sou. Minha inspiração maior não existe fora de uma
particular simetria musical trazida pelo vento ao voo dos insectos ou à vida
rumorosa de cada flor a abrir… Barco algum pode navegar por entre árvores
disseminadas no silêncio das águas. Poema algum pode nascer sem que as
palavras, por forte impulso, toquem a ponta dos dedos do poeta, que neles
esconde a harmonia da pulsão do sangue a correr despejando sílabas no pleno voo
da sua sinfonia…
Maria Elisa Ribeiro
Agosto/015
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