É triste explicar um poema.
É inútil também.
Um poema não se explica. É como um soco. E, se for perfeito, te alimenta para toda a vida.
Um soco certamente te acorda e, se for em cheio, faz cair tua máscara, essa frívola, repugnante, empolada máscara que tentamos manter para atrair ou assustar.
Se pelo menos um amante da poesia foi atingido e levantou de cara limpa depois de ler minhas esbraseadas evidências líricas, escreva, apenas isso: fui atingido.
E aí sim vou beber, porque há de ser festa aquilo que na Terra me pareceu exílio: o ofício de poeta.
Hilda Hilst (21 de abril de 1930 - 4 de fevereiro de 2004).
É inútil também.
Um poema não se explica. É como um soco. E, se for perfeito, te alimenta para toda a vida.
Um soco certamente te acorda e, se for em cheio, faz cair tua máscara, essa frívola, repugnante, empolada máscara que tentamos manter para atrair ou assustar.
Se pelo menos um amante da poesia foi atingido e levantou de cara limpa depois de ler minhas esbraseadas evidências líricas, escreva, apenas isso: fui atingido.
E aí sim vou beber, porque há de ser festa aquilo que na Terra me pareceu exílio: o ofício de poeta.
Hilda Hilst (21 de abril de 1930 - 4 de fevereiro de 2004).
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