POEMA

 OS NOSSOS ANTIGOS SERÕES

Numa onda de frio veludo há vacilações, coisas sem vértices nem ângulos

ou dimensões.

Ao mesmo tempo que nascem, logo morrem no mesmo dia.

O veludo vacila em mim, sem luz que me aperte ao calor.

(As coisas que morrem não respeitam a alquimia das transformações do

ferro em ouro...)

Recordo que, na infância,

à minha volta se falava do frio, do calor, do ar e da terra.

O frio quando era frio,

era tremendo

e dos ventos revoltados recordo bem

que as lareiras comiam mais lenha.

Falava-se de duendes e seres estranhos, de mastros de cordas, de velas

e de lindas sereias que, por vezes, davam à costa.

Recordo que tudo era magia na boca das velhas avós,

que eu nada compreendia

porque a imaginação era parca e pobre.

Mas ia para a cama cada vez mais rica e sabedora de lindas mentiras

que animavam os serões dos pobres.

Não esqueço os pés quentinhos até à alma,

e como me sentia longe das tempestades furiosas

que provocavam o enlace das árvores medrosas

estarrecidas ante o cristal violento que semeava os campos de granizo.

Vejo que me olhas como se nada percebesses do que te digo...

O silêncio sai-te dos olhos

sem perceberes que estou desejosa por falar,

para alongar o tempo

como fazia a menina nas noites das “Mil e uma maravilhas”...

©Maria Elisa Ribeiro

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